Mémoire Silence serre le lien rapproche les deux extrémités des branches qui tiennent la nuit mais ne laissent pas de recul à ces combats sanglants dans ma mémoire atrophiée. Ivan de Monbrison
Poem and painting by Ivan de Monbrison
Poem and painting by Ivan de Monbrison
Dark studio of Ivan de Monbrison
drawing by Ivan de Monbrison
Studies for a portrait by Ivan de Monbrison
Mental Night Don’t lessen to be but tranquillity in a heaven of prosperity shall grace be given to all who can spare the mourning of a child on the air. I shall give back the grace of falling among dying youth the solid yearning of the truth the whisper of the one eyed cats revealing death we can’t hide. Ivan de Monbrison
studio of the artist Ivan de Monbrison in Paris
poem and studio of Ivan de Monbrison
Portrait and sculptures in the studio of Ivan de Monbrison
Portrait of a woman in the studio of Ivan de Monbrison
Poem and painting by Ivan de Monbrison
Unwritten poem showing the dead rope of aloofness naked street of youth knowing wild rage of stormy eyes the weather of childhood shall know the attitude of the saint in his bellowing awarness of death we walk barefoot on top of madworld not seeing who we are killing stallion and breathing on ongoing savagery in yellow brains our cissors cutting through space thoughts into pieces like images gliding onto solitudes. Ivan de Monbrison
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The Indian carrying a dead child (poem by Ivan de Monbrison)
Growing over the earth, indians of mystic eyes, the fire of our bones, to carry the skeleton of the dead child in our arms is to give it back to the fire of our dreams, magic spirit of beast shall bring back the dying green grass red in ecstasy of mourning, the soil, where the dead corpses of our fathers were once children too. Ivan de Monbrison
Unwritten poem showing the dead rope of aloofness naked street of youth knowing wild rage of stormy eyes the weather of childhood shall know the attitude of the saint in his bellowing awarness of death we walk barefoot on top of madworld not seeing who we are killing stallion and breathing on ongoing savagery in yellow brains our cissors cutting through space thoughts into pieces like images gliding onto solitudes. Ivan de Monbrison
00:36
Les yeux aveugles (poem and painting by Ivan de Monbrison)
Rien, le carcan des mots et la faim de métal, la peau plus épaisse que l’air, le sol pousse sous mes pieds, le cercle fait de poussière qui absorbe mes pensées, le temps coule dans mes veines, chaque seconde est une goutte de sang, et le regard qui accroche le tableau sur le mur ouvre les parois invisibles et grêlées dans la solitude immense du dessin un personnage issu de moi me regarde avec des yeux d’aveugles. Ivan de Monbrison
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La table (poem in french and painting by Ivan de Monbrison)
Rêve, enroulé autour du cercle qui se meut dans la circonférence de sa chute, le carré posé sur le sol devient table, une main pousse et s’y dresse, des yeux qui clignent dans le miroir observent la transparence du reflet, le geste qui accroche la toile tend un mur entre deux pièces une cloison dans l’espace vide, le sol devient homme et se perd dans le cadavre de sa naissance. Ivan de Monbrison
La pièce unique La pièce imparfaite où la nuit est logée, forme cubique du vent lourd, le silence désossé de ses mots râle tout bas, le cadavre embaumé par mon corps de mon père, les mots s’écrivent tout seuls sur le papier des rêves, le ciel teinté de noir est trempé dans l’oubli, la marche à l’envers des morts ne mène nulle part et le silence des yeux n’avait rien de fortuit. Ivan de Monbrison
Poem in french by Pierre Reverdy and drawings by Ivan de Monbrison
studio of the artist Ivan de Monbrison
Le ballon Seuil, amer ventre qui nourrit la chair, le silence amputé de l’ombre ne laisse aucun reflet s’étendre sur la surface du miroir, là, où la silhouette du mort traverse les espaces engourdis, à la charnière de nos deux corps les nerfs tendus se disloquent et le crâne vissé au cou se détache comme un ballon pour s’élever dans l’espace vide où se construit son seul mouvement, sans couleur et sans bruit, comme un rêve qui, muettement, s’attacherait à sa destruction.
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